Saudade do Poeta III

Alberto, decididamente, não era um sujeito fácil. Se contrariado, mandava logo um Manuel Bandeira e, de peito estufado, trinava:  - Nada como um modernista para quem não gosta de levar desaforo para casa! Alberto era valentão, não há dúvida. Se chamado para a briga… cruzes... não tinha meio termo, era violento: Sacava ligeiro um Drummond e mandava ver…só pena que avoava... Alberto não tinha compaixão, ah, Alberto! Quando desafiado numa querela, afiava sua Lispector e não havia Clarice que pudesse contê-lo. E nem Cecília e nem Meireles. Mas, diga-se a verdade, Alberto era um romântico. Colecionava Bilacs e Vinicius, aos montes. Regava todos os dias. E sempre que sua paixão por ele passava, Alberto Cora, Coralina, Corava.

  

Marcelo Vieira Graglia

Saudade do Poeta II

Estive pensando. E depois de tanto pensar, de refletir, de rascunhar equações, algoritmos, de corrigir as contas e os rabiscos aplicando a proporção áurea, descobri que os poetas não morrem. Poetas apenas pedem licença - poética - e se versificam. Em suas lápides duras, de pedra, deveria-se gravar em baixo relevo: Tornou-se em versos. E, assim, versificou-se.     (Mensagem enviada à minha sempre nova amiga Esther, quando da passagem do querido amigo Alberto Gattoni aos versos).

 

 

Marcelo Vieira Graglia

Saudade do Poeta I

Eita poeta apressado, inquieto Tão ligeiro nas rimas hábeis Tão ligeiro quanto as suas declamas Poeta de sorriso rápido Tão logo aparece o caso La vem num átimo a piada inspirada O gracejo educado  De poeta maroto Eita poeta do Gato Do sarau, do causo Poeta do abraço Saudade Alberto

Marcelo Vieira Graglia

Os cheiros de dezembro

Foi tanto o amor que nos deu nesta vida

Que nem cabe em nós, de tanto, de tanto

Sua presença que ora volta, ora silencia

A socorrer nossos jardins

Judiados pelas secas e pelos maltratos

Que trazemos dentro de nós

Já vemos que o tempo,

Que nos afastou, nos aproxima

Reconforta as dores

Acumuladas nesta vida

Por saber que ao final desta lida

Estará a nos esperar em vigília

Pela estrada de terra batida

Por sobre a ponte de madeiras partidas

Nos aromas do capim e das flores

À vista dos pés carregados de laranjas

Seremos, outra vez, crianças

Segurando sua mão na hora da partida

Para minha avó Cecília, dos seus primeiros netos

Marcelo Augusto Vieira Graglia

São Paulo, 11 de dezembro de 2017

A Serpente

Minha senhora, há muito tempo não nos víamos

Derrotados, cabisbaixos

Oblíquos, esdrúxulos, desgarrados

Implorando misérias, favores e concessões

Eles se refastelam com o banquete de enganos

Se aprazem com o conjunto disperso de informações

A esperança tornou-se rara especiaria

Luz fugidia num céu de nuvens

Pelos vitrais de nossas catedrais

Imagens antigas, impávidas, inexpressivas

Testemunham a nossa decadência

O leite derramado

Haveria uma passagem subterrânea

Um graal escondido nos porões?

Não, seus soldados estão dispersos

Seus exércitos, desmobilizados

A covardia é irmã do medo

Parida no meio do povo por uma serpente

Que se esgueirou pelos becos e pelos bairros

Pela boca dos que maldisseram seus reis

Seu castelo está cercado, senhora

Os campos secos, a colheita perdida

A esperança tornou-se rara especiaria

Luz fugidia num céu de nuvens

Marcelo Vieira Graglia

São Paulo, 5.7.17