O velhaco

O poema começava como uma espécie de deslembrança, um olvido

Na penúria daquele quarto que era sua clausura

O papel, já velho, de tez amarelada

Se regalava com as letras, que eram o que sobrava de sua indigência

 

Naqueles tempos bicudos

Em que se vivia das mãos de Deus

A penúria não dava boa farinha
E em nada atinava com seu jeito farsudo

 

Pelas frestas da janela carcomida

Se ouviam as baforadas de ira

Que empesteavam as ruas

Cheias de gente a viver na pindaíba

 

Mas o matuto escrevia, agourento

A vaticinar a sua profecia

Se esquecendo da sua própria miséria

De sua completa incapacidade de resolver a própria vida

 

E da sua misantropia transbordavam palavras de ressentimento e de ódio

E, assim, ele comia-se de raiva

Enquanto chispava impropérios

Em plena Sexta-Feira Santa

Do que vale a pena

Eita vida ligeira, vida passageira
Num dia a gente é criança
Noutro dia já é gente grande
Gente madura

Corre hora, passa dia, semana, mês, acaba ano
Tudo vai mudando
O corpo, a família, a cidade, o trabalho
Mudam também os caminhos, mudam os sonhos

A gente, às vezes, vive distraído por esta vida
E nem se apercebe do tempo passando, inexorável
A cabeça perdida no passado ou no futuro
E o presente, coitadinho, esquecido

A gente compra coisas, acumula tranqueiras, vive bobagens
Entra de corpo e alma na roda-viva
Mas a vida, ela sempre nos manda lembranças
E nos lembra, na verdade, o que é valia

É um abraço, uma amizade sincera
Trocar sorrisos, exercer mútuo amparo
É toda forma de comunhão
Poder ajudar e poder ser ajudado

Valia é a natureza, o vento, o sol e a chuva, o mar, a montanha
Percorrer uma estrada repleta de boas lembranças
Conseguir domar a mente, acalmar o espírito
Perdoar e ser perdoado

 

São Paulo, 1.7.20

Comunhão

Fechada em sua casa

Telefonou para Jussara, lá na favela

Perguntou sobre ela e sobre os filhos

Ouviu com paciência tantas agruras

Tantas incertezas, tanto que faltava

 

E o Verbo lhe fez em solidariedade

E lhe fez em irmandade

E do que tinha doou uma parte

E como podia acolheu a outra parte

Que, na verdade e de alguma forma, também a acolhia

 

Cercado por suas angústias

Procurou por Luis

E descobriu que Luis não era

Mas era João Francisco

Que do irmão usava o nome

 

E abraçou João Francisco, tão distante

E ouviu dele a improvável alegria

No meio de tanta cólera e tamanha pandemia
Contra todas as impossibilidades, João ainda sorria

E comungou com ele, como se fossem irmãos, um preto, o outro branco.

Marcelo Augusto Vieira Graglia

São Paulo, 13 de junho de 2020

Saci

Vou andando nesta estrada

Navegando neste rio

Começando uma jornada

Neste rumo que vou indo

Vou levando esta viola

Para amó dum desafio

Doze cordas, verso e rimo

Nesta vida aventureira

Sob sol, chuva e granizo

Já comi muita poeira

Nas beiradas dos caminhos

Vou cumprindo a minha sina

À moda de um viajeiro

Se olhar pra trás me perco

Sete cordas, sete sinos

Na torre de sete igrejas

São Luiz dá o caminho

É sinal de mula preta

Se refuga a montaria

E um redemoinho eu vejo

Tem saci no Mato Dentro

Vou trançar mais uma crina

Vou soprar esse braseiro

Vou salgar aquela sopa

Vou tocar tudo pra dentro

Dar um susto na Maria

Outro assombro derradeiro

Derramar água no leite

Esconder o seu dinheiro

Sou Saci preto e vermelho

Rei da mata, rei do vento

Moro num bambu inteiro

Se me viu já não tem jeito

Marcelo Graglia

Saudade do Poeta III

Alberto, decididamente, não era um sujeito fácil. Se contrariado, mandava logo um Manuel Bandeira e, de peito estufado, trinava:  - Nada como um modernista para quem não gosta de levar desaforo para casa! Alberto era valentão, não há dúvida. Se chamado para a briga… cruzes... não tinha meio termo, era violento: Sacava ligeiro um Drummond e mandava ver…só pena que avoava... Alberto não tinha compaixão, ah, Alberto! Quando desafiado numa querela, afiava sua Lispector e não havia Clarice que pudesse contê-lo. E nem Cecília e nem Meireles. Mas, diga-se a verdade, Alberto era um romântico. Colecionava Bilacs e Vinicius, aos montes. Regava todos os dias. E sempre que sua paixão por ele passava, Alberto Cora, Coralina, Corava.

  

Marcelo Vieira Graglia

Saudade do Poeta II

Estive pensando. E depois de tanto pensar, de refletir, de rascunhar equações, algoritmos, de corrigir as contas e os rabiscos aplicando a proporção áurea, descobri que os poetas não morrem. Poetas apenas pedem licença - poética - e se versificam. Em suas lápides duras, de pedra, deveria-se gravar em baixo relevo: Tornou-se em versos. E, assim, versificou-se.     (Mensagem enviada à minha sempre nova amiga Esther, quando da passagem do querido amigo Alberto Gattoni aos versos).

 

 

Marcelo Vieira Graglia

Saudade do Poeta I

Eita poeta apressado, inquieto Tão ligeiro nas rimas hábeis Tão ligeiro quanto as suas declamas Poeta de sorriso rápido Tão logo aparece o caso La vem num átimo a piada inspirada O gracejo educado  De poeta maroto Eita poeta do Gato Do sarau, do causo Poeta do abraço Saudade Alberto

Marcelo Vieira Graglia